AMOR EN EL PARQUE RIVADAVIA.- Roberto Arlt

"..YA NI EN LA PAZ DE LOS SEPULCROS CREO.
NO CREO LOS EFECTOS DE LA LLUVIA,
DE LA NEBLINA, DEL VIENTO, DEL FRÍO, NI DEL DIABLO.
NO CREO EN LA PAZ NI EN LA SOLEDAD DE NADA..
SIEMPRE Y SIEMPRE QUE ME HE DIRIGIDO A UN SITIO SOLITARIO Y OSCURO , A UN PARAJE QUE DESDE AFUERA HACIA PENSAR EN LA SOLEDAD DEL DESIERTO, SIEMPRE HE ENCONTRADO ALLÍ UNA MUCHEDUMBRE. DE MANERA QUE ME INCLINO A CREER QUE LA ÚNICA SOLEDAD POSIBLE ES AQUELLA QUE SE PRODUCE EN UN AGUJERO DE TIERRA EN CUYO FONDO DEJARON UN CAJÓN.. NI EN ESA SE PUEDE CREER.
DE CUALQUIER MANERA, HE APRENDIDO ALGO:
QUE EL QUE QUIERA SOLEDAD QUE LA BUSQUE DENTRO DE SÍ MISMO; Y QUE NO INOPORTUNE A LAS PAREJAS, QUE POR TENER LA CONVICCIÓN DEL AMOR,
SE QUIEREN AL AIRE LIBRE Y A LA LUZ TENUE DE UNA O VARIAS LUNAS DE ARCO VOLTAICO..."

Poemas de bidet

Circo 24!
Tiré los poemas al inodoro.
Me quedé con ganas de besar tu culo.
En el ascensor te toqué el cuello porque sé que te gusta. No voy a mentir.
Esa gente que te persigue
Vive y habla como borracha.
Tal vez no sea nada nuevo que te juzguen por tus actos…
Mañana lavan la cuota de tu cadáver.
Después se limpian con un pañuelo todas sus muecas,
Te roban la alfombra y te dás cuenta que no decía WELCOME.
Encima una croata baila una danza siniestra
En tu nariz
Bajo la puerta.
Y vos siempre tenés la llave y el candado al mismo tiempo.
Por eso sos el que se cierra.
Igual no te confundas, hermano.
Más ciego es el que ve
y se sigue riendo igual
Más allá de tener los ojos tirados por el piso…
Ese tipo de vida
es como estar cumpliendo años en casa ajena









Manicomio Ambulante
Hay cosas que me dan ternura
Hay cosas que me dan demasiado asco
Hay cosas que siento tan profundas
Que si las agarro mal parado las embarazo

Hay cosas sangrientas y a la vez tan eficaces
Hay cosas penetrantes y muy dolorosas
Hay dolores que satisfacen
Si la verdad no se hace otra cosa

Hay penas que me arden por adentro
Y si duermo no me doy cuenta
Hay noches en que pienso todo esto
Pierdo la llave y encuentro la puerta

Hay hambre en la ciudad y regocijo en el desierto
Bailamos mal y nos sentimos contentos.
Quizás nadie lo sepa bien ni esté en lo cierto
Pero la bolsa no cuesta nada si tenemos el remedio.








POLÍTICA PAKISTANÍ
Sos artesano de tus cadenas. Y no tenés frío. Son anestesias.
Mirá al rey caliente.
De madrugada pierde el respeto
Y pierde sus brazos cuando se agacha.
Brillan las hormas de sus zapatos
Pero es el mañana pidiéndole ayunas.
Culpable del hambre es vasto de promesas.

Dejá de gastar en pañales
que estas hienas nacen dos veces para seguir comiendo tu cabeza …

Yo no creo pero tampoco quiero que nos mientan.
Loco, pediles un peso
y te cagan a tiros.
Vale pensarlo dos veces temprano
A que la noche te agarre contando fichas…

Loco. Simple es el amor. Simple es el futuro.
Lástima que hasta ahora no se dió cuenta ninguno.
Por eso viajan a la luna, por eso plantan una estación de tren Cubano
en edificios ricachones del estado,
Por eso muere Burroughs. Por eso se traspasa lo medianamente nivelado.
Las mentiras vuelan más apuradas que el destino.

Mientras dormimos nos confunden las pesadillas.
Pero que no te dejen insomne cuando soñés…
Que los cadáveres no hagan bromas

Son tan largas las frases y sus poemas
Que escucho rezongos de los que hablan de afuera.
Mañana es temprano todavía.
El amanecer por algo dura pocas horas cuando el cielo está nublado.
Son días pakistaníes que pasan caminando por tu corazón.
No más…

“ZAPATILLAS COLGADAS EN LOS CABLES DE LA ESQUINA”

¿Qué es un amigo?
Es eso que te duele cuando no está.
Todo el mundo se cayó en tu cabeza. Y la cabeza minutos antes te había dicho: Portate bien.
Papá quedó hablando con el kiosquero en el puesto de diarios a merced del frío y la paranoia de los que lo conocen.
Un angelito subía los escalones de dos en dos en las puertas de mi mente.
Hace un par de años. Antes de nacer.
Óiganme. ¡Vuelvan a su casa! Les decía casi afónico.

Eran ADOQUINES

No había placer ni poesía. La canción la leyó el militar y me la arruinó.
Hubiera preferido plantar un cactus. Y dejar que la ignorancia escriba el verso siguiente.

Parece que los pibes de la esquina se contagiaron de sida.
Otra enfermedad para los que ignoran a los que no tienen nada bajo sus pies.
Nadie les pidió plata para comprar vino. Capaz eran mis primos. VEO IMÁGENES EN LA LÁPIDA DE SUS SECRETOS…

La madrina de los eventos soltó la soga y cumplía órdenes de “nuestro más allá”.
Festejamos.
Nos escondimos cada uno en su propio corazón. Duros pero abrazándonos. La tristeza se peinó, se puso un jean. Unos zapatos de tacón alto y se murió.
La tristeza se murió en semana santa...
Si la tristeza es Dios, ¿resucita cuando quiere? Entonces es nada.

El día que perdí el walk man nadie llamó en la radio. Es que todavía no sabía ni hablar. Todos nos odiamos por internet. Incluso antes de que se convierta en un monstruo nuevo.
Con el tiempo aprendimos que la primer cucharada no moja los labios. Y que quién menos dientes tenga más será la sangre que chupe… y yo, eventualmente no escupo el vaso.
Tengo fría la nariz.
La dama más puta fue haber ganado un resfrío de otro tiempo
…

EL COMEDOR SOLEADO

Conocí al diablo. Yo cavé mis fosas.
En el mundo alternativo nada será consecuencia de ningún caos.
Las agujas servirán para ser utilizadas y no para estar más tiempo en las farmacias
Que en los mismísimos hospitales.
La tristeza será la sonrisa de los fracasados, y los consejos y los proverbios
Quedarán para otro tipo de testamento.
El apocalipsis será sincero y sin trompeta. No queremos reggae. Sería el error final.
La biblia, un cómic para entendidos.
Desde la imaginación el inadaptado no va a ser ese ADAPTADOR-ADAPTADO que es hoy en día.
Habrá luces constantes y parlantes para los orgasmos.
Hasta las viejas aburridas se pintarán los labios.
Nadie va a vomitar brea.


Maradona supongo que será aquél nuevo prócer pero sin caballo blanco.
Los corazones podridos podrían morir dentro de una caja infeliz.
Llorarán los profetas la partida de un nuevo comandante o no. La cuestión es que serán más precavidos..
El rollo de los manicomios y geriátricos no va a existir. La cárcel misma de los que se apresan por su cuenta tampoco.
Supongo que las ideas no serán tan endemoniadas y perversas para uno mismo.
Inclusive, llamaremos a alguien para no desangrar alcohol
o para que no nos roben los ojos.
Nadie pedirá perdón porque nadie tendrá ganas de hacer mal.
Los condenados al intento no se ahorcarán con ilusiones ni cabrá la posibilidad de existencia de algún tipo de camada snobs que sacuda la sabana con tal de no ensuciar sus argumentos con migas de insomnio.
Vamos a vivir de noche. Pero lejos. Muy Lejos.
No mearemos ninguna persiana de ningún supermercado ni llamaremos por teléfono a la primera persona que tengamos ganas de ver cuando estemos borrachos.
Seremos hijos de la ciudad.
Yéndonos temprano para no esperar nada más…
Y NADA MÁS…

Ratatat - Breaking Away

"¿Dónde fue el lugar
más extraño
donde hizo el amor?





En el cuerpo de una mujer


QUE NO AMABA…

Cuando estemos en Yokohama no me hables

Tengo un PERO en la calle que tiene ganas de entrar.
Sólo espero otro momento que me pida comida.

Es el río bajando por el puente
y un amigo me dice que el suelo no se mira. Quiero creerle.
Pero el infierno vino por mí,
y se quedó con vos.
No te entiendo o no te conozco. Sé demasiado de eso.
Una estrella borracha cae del cielo
y pregunta por tu nombre.
No puede deletrearlo. Es como buscar un Japonés perdido en China

Los chicos jalan poxirán, o toman merca
o se compran una petaca de whisky y se quedan sin un mango para la bohemia.
Ya no quieren abrazar.
Y yo los comprendo.

El silencio escucha.
El amor es amor. No podría explicarlo. Apenas sé lo que se siente.
Es una pena que el cigarrillo caiga debajo de la mesa mojada. No tengo más.
Y vos te reís de lo que dibujás o pensás.
Más dibujos son tus pensamientos.
No le pidas un beso al diablo.
Tal vez sólo quiera sexo
y tener un hijo con vos para abortarlo en tu espalda.

Tené cuidado el nombre que le vas a poner antes de llorar…

El Día que Perdiste el Tiempo

El día que perdiste el walkman viejo en Carrefour,
Yo tenía el pelo corto.
La forma en que vestíamos era similar a la de un hippie.
Crotos como Paolo, el rockero.
Los Jefferson Airplane se reirían de lo punk que hubieran sido al lado nuestro.
Había un caniche también.

NUNCA sientas que estás solo

Desde aquél día que perdiste el walk man
Hubo un policía en cada puerta, en cada barrio, tanteando las tizas bien guardadas
en la guantera de su patrullero.
Hubo locos que escuchaban sonidos con las orejas de OTROS,
Estuvieron todas las mujeres lindas del universo pintándose los labios y haciendo crucigramas en el inodoro
para no sentirse cochinas e impulcras para el día de hoy.
Todo horrible.
Las revistas dueñas de la estúpidez del grupo “noble”. Que de Noble No tiene nada.
Cinco milicos valían más que un corazón inteligente.


Desde que perdiste el viejo walk man
Hubo madres solteronas llenas de granos, y hechas mierdas.
Los bebés moqueaban. El abuelo se tiraba más pedos.
Hubo patos
y cassettes con los goles de Argentina grabados en la final del 78: Estupideces demagógas tapando la verdadera verdad..


Están todos.
Los fuegos artificiales. El corso. El vicio. Unicenter.
Los telos baratos de media estrella.
Mastercard pisándole la cabeza a Osvaldo Soriano.
La gigantezca manada de idiotas chupándole la pija al status.
Los inquilinos de este presente en mí, y en el de todos.
Las putas, los que juegan al tejo, los payasos,
los drogadictos del sábado y oficinistas el lunes.
Los sepulteros de la conciencia y la solidaridad.
Los anarquistas que graffitean una "Z" en la pared por ver más el Zorro que sus propios ideales.


Están todos siempre.
Menos la atrevida protesta estudiantil.
Menos mis ganas de decirte que te quiero.
Menos mi tío gay. Menos la paz de los cráneos.
Menos la estafa a la tristeza.
No hay salida.


Desde el día que perdiste el Walkman hubo canciones que jamás escuché...