Desfilan los beatniks decepcionados,
y el surrealismo parece algo plagiado.
Si ya no gruñe tanto el loco Artaud,
lucirá muy guapo su último copión
Una hoja rota llegará a las manos
y al lápiz de un mal soñador;
Un lobo sumiso incompetente
ni en la eternidad podrá ser escritor
¡No encadenen más con soberbia!,
¡No escupan la imaginación ni el sentir!;
La poesía es esa medalla tibia
que consuela a un infeliz
Como joden esos nulos culos de vaca,
ni a llorar ni a contestar deben acordarse.
Como un croata en Parque Patricios
algo perdido está llegando…
Quieren el juego y quiero perderlo,
nunca se enteraron que la derrota
es la victoria de un hombre bueno.
Ya lo sabrás cuando quedes solo,
ya me entenderás cuando tu sombra
(ni te soporte…)
Alrededor de tus escritos estará la mafia
de críticos benevolentes y amables,
Descarados y fulanos cantores de tango
Escupirán tus obras, bostezándola.
Y llorarás, pero volverás a sonreír
cuando un billete baile
junto a tu lindo porvenir…