“De eso que quizás hablamos” (Poema de un hombre duro)

Uno puede narrar las mil vivencias
y jamás ser entendido.
La poesía es eso:
Cosa de locos

No quiero jactarme,
no necesito usar ni esa palabra para hablar de los poetas
La poesía me dirige al pasadizo de lo que más ansío.
De lo que más quiero.
Es el momento de contarlo todo.
Es adicción compulsiva.
Quién escribió jamás dejará de hacerlo.
Quizás, sí.
PARA DORMIR.

Pero a veces ni ESO.

Si es difícil dormir
cuando hay mil vivencias por contar.
Seguramente eso a nadie le interesará:
“Si el rengo caballo triunfa o pierde”,
“si la dama inconclusa lo ama o lo detesta”,
“Si el destino muere y tiene alma, o a lo sumo, eternidad”;
Si la maldita sospecha sea el miedo a la soledad…

La fuerza con que descargo mi ira.
Eso es la poesía.
El sentimiento más puro del ser.

Lo que surge del niño que llevamos dentro.
De ése niño que jamás pidió dejar de serlo.
Que tuvo que irse.
De golpe y sin aviso.

La vida es lo más lindo que me deja la poesía
(Aunque no quise decir esto ahora)

Esto de escribir creo que me está haciendo decir lo que siento.


¡Debo asesinar a la poesía…!!

O no.
MEJOR no.
Es lo único que me hace sentir bien:
“Ahora”

(A “G.S”)

... .... .... ....

...
Detesto los cumpleaños de quince como a la gente que sube a un colectivo lleno. Todos apretujados, despidiendo de sus axilas nada más que sudor. Parecen choripanes. Algunos volviendo de su trabajo (la mayoría), otros que quieren reventar la noche en un boliche y otros que vuelven de la casa de su noviecita o noviecito. Ya el aroma de sus perfumes se mezcla con el olor a transpiración. Y yo, ¡como extraño al negrito! No lo puedo olvidar.
Mis brazos lo piden, mi mente, los recuerdos, las cosas que vivimos.
El negro era como vida. Ok, está bien… mi vida es un laberinto. Pero el negro no era un laberinto. Más bien era la vida que yo quería tener. Algo salvaje y despiadado. Algo bondadoso por el cual creer en la gente.
¡Te extraño, negrito!
Vos eras más bueno que el pan, más bueno que Bush con diarrea.
No sé si la gente mira la forma en que te extraño, no sé si alguien se da cuenta en mis ojos rojos que tengo ira… mucha ira.

No veo la hora de llegar a casa, ducharme, escuchar “Idioteque”, fumarme un porro e irme a dormir. A veces, olvido que tengo sueño y me pongo a ver una película. Una de esas películas pedorras que pasa el canal Space.
Pero me pregunto,
¿Que estará haciendo el negro allá en el cielo? (si es que existe el cielo) La última vez que lo vi fue en la estación de Retiro. Aquella vez, él estaba radiante como un reloj. Su sonrisa brillaba porque regresaba a su provincia natal. El negro se iba a Entre ríos, a sus pagos. Allí estaba parte de su vida. Quería olvidarse de la ciudad a toda costa. Quería paz, quería dormir, no quería trabajar.
¡Que vago, el negro! En eso me hace acordar a mí.

Yo siempre odié las despedidas. Me parecen tan absurdas como un manojo de uvas. La gente solo debe despedirse cuando sabe que se está por morir, bah, eso creo yo. Siempre hay regresos y todo el llanto de despedida, ¿Quién carajo te lo devuelve?
Extraño al negro. El negro siempre será mi mejor amigo. El que encontré una vez en plaza Francia y me invitó a zapar unas canciones del flaco Spinetta, a hablar de Breton o de Kerouac. Esto de la dictadura me parece una mierda. Creo que puedo ahorrarme muchos libros de historia con solo decir que la dictadura fue una mierda.
Años después, recién me vengo a enterar que al negro lo desaparecieron. Se lo llevaron porque era un intelectual. Nunca pudo viajar a Entre Ríos. Lo habían requisado ni bien me despedí de él. Al negrito no lo voy a olvidar jamás. El era parte de mi vida. Esa vida salvaje y despiadada que yo quería tener…

Jim Morrison toma yoghurt

“Jim Morrison toma Yogurt”
Lennon no llegó al celular (Último modelo),
fue rey entre los reyes
del palacio de la música escuchable.
Se enamoró ciegamente, como todo estupido,
pero jamás abandonó su grandeza.
Hoy, tantos petisos quieren peinar el cielo,
y hacen puntitas de pie y no tienen peine

No nacimos para entenderlo todo,
no tenemos espacio y nos conforman con poco.
En cambio, Morrison se levanta a las 5 de la mañana,
se cepilla los dientes, se ducha,
se perfuma y compone una canción.
Dejó los estupefacientes de lado,
y se amigó al televisor.

El poeta se afeitó muy rápido
y se cortó arriba del labio superior.
Se quedó sin paquete de cigarrillos,
y su pulmón le agradeció;

Jim no escucha Rock and pop
pero escribe nuevas cartas de amor
con cierto vaho adolescente
y un Rimbaud analfabeto

Y las discográficas le viven recordando
los horarios puntuales de grabación.
¡Qué nadie se quede dormido
o confiscarán tu ilusión…!

Canción para una mujer que no existió II

Estuve loco recién, hoy y mañana.
Pero resulta espléndida la locura de un loco
Hoy o mañana o cuando a la locura se le ocurra
volver loco a alguien vulnerable a las locuras.
Por eso deseo tocar su recogido pelo marrón,
Ése que se parece a una montaña doblada,
Amo su transpiración que no se ve
y su falta de imaginación,
y sus ganas de dormir 50 horas seguidas
(Sus Septiembres sin veintiuno)
Admiro sus piernas esculpidas de Egipto,
su rosado cutis, sus manos dentro de los ojos
o su suéter gris con capucha floja
Condecoro su nariz y adornaría sus orejas
con palabras descalibradas, sin definición…

Si tan solo pudiera ser lindo por un día
Seguramente, la amaría mucho más
(A veces un gesto suele ser eternidad)
Si tan solo pudiera evitar mi represión militar
desataría estos hilos negros que me apelmazan.
Los que me apresan hasta de mí,
queriendo que viva todas las noches de mi vida
Fumando cigarrillos lastimosos y victimarios

Me estoy volviendo loco
y te aseguro que no es toda mi culpa.
Es que pierdo algunos tornillos
y pierdo de vista algunas palomas
es que tengo los bolsillos rotos
hace más de dos años y encima
mi mamá es costurera semiprofesional.
Y si… siempre tengo
una paloma ciega en mi bolsillo roto…

“Lo más lindo del mundo es la música”

Solo esperaba en mi habitación descalza,
una llama que me queme pero que no duela.
Es el fín de vivir eligiendo entre felicidad y tristeza
(Si tan solo pudiésemos estar en el medio…)

El escritor dice que las esponjas nunca están de mal humor,
los peces no agonizan con los cambios de estado de ánimo.
Y la razón del mundo se la guardó en el bolsillo,
Su jean es el más glorioso y habría que ver si él lo aceptó…

La fresca melodía de paisaje y de barcas solitarias,
esta melodía… esta música de ríos, mares y montañas…
Ya nada me importa como a mis oídos le importa la música,
porque se refrescan de ella cada vez que la oyen detrás

Cuando muera la música ya no sé que voy a hacer,
viviré solamente esperando la muerte y un cajón.
Es que sin alma se derretirá un tonto corazón
y sin canción será en vano un alma cualquiera...

Nos agarramos a piñas con el travesti (La peor poesía que puede escribir un hombre en estado de ebriedad compulsiva)

Y qué?,
Ella o él bardeó a mi amigo
y yo, estaba re loco.
Nos corrimos un toque de la barra,
el tabernero nos miraba, ahí por Av.Cabildo,
y la situación era deplorable.
A mi la lengua no me respondía, se me doblaba.
Puse mi vista sobre el tumulto
y lo único que atiné a hacer fue partirle una silla
por el lomo. Encima estaban todos muy bien vestidos.
Con los correntinos nos pusimos un cohete en las zapatillas
y a correr se ha dicho. Powell era un caracol a lado de nosotros.
Encontramos un auto del año 87 y nos subimos con máxima confianza.
Los cafishios nos persiguieron en su coupé negra
y la persecución se tornó complicada.
Ellos sobre un tornado,
nosotros en una cacharra.
Nuestro delirio -algo de película Tarantinezca- te digo.

El vocabulario de los correntinos me FASCINA,
Conmovedor calza justo para esta secuencia:
Le querían DAR VUELTA EL OJO pero sin tocar el bolsillo.
Sin un centavo.
El travesti los manoteó descolladamente por el cuello,
los partió una y otra vez a los golpes.
Piñas acertadísimas sobre el tórax (menos mal que no eran de porcelana),
y así todo comenzó.

Al final, cuando llegó la policía,
Acusamos un intento de secuestro de parte de ellos.
Los hampones que nos seguían
tenían varios antecedentes y visitas a juzgados.
A uno lo llamaban el SOPLAMOCO
(Y habia matado a 4 turistas neoyorquinos
que alguna vez desafiaron a no pagar su noche)

Nuestro sudor gritó

GRACIAS.

“Suelo viajar parado en cualquier colectivo”

Un pibe con la remera de George Harrison
le cede,
con cierta nobleza, su asiento a la más linda (De Villa Urquiza).
La bulímica se ríe por puro compromiso, la gorda
está acostumbrada a ser “la rechazada”.
Una señora vestida a lo monigote infantil
está desubicada en estos tiempos y en este lugar.
Observa a la derecha y no le apetece,
en la izquierda hay incomodidad;
Prefiere .
Estos pasillos nunca están despoblados,
Lúgubres, desorientados, desolados o con odio.
Nunca esperan un buen amor -ya no confían-.
Hay alguien estornudando, salpica a su bisabuelo
que está sentado a diez centímetros de la ventanilla
que se cerró
para que la vuelva abrir algún claustrofóbico
o quizás,
El que tiene sus walk-man sonando fuerte, nivel máximo
o el que escucha heavy metal de los noventa o grunge o The pixies,
y siente que la chica que necesita amar tendría que usar zapatillas negras hasta
para bañarse,
y no debería dormir hasta por lo menos el 2016
- Para librarlo de cualquier dependencia de 200 años-
y resulta que hay una despierta y especulativa
y es la POESÍA:
La poesía es la medalla de consuelo que recibe un perdedor por no saber hacer nada.
O como el oficinista que llega a destiempo a su empleo conjeturado,
o como el valiente que tiene un ramo de rosas de unos cien pesos
que
lo compró como método de perdón
en la esquina de su casa,
ahí por Scalabrini Ortiz y Corrientes, justo en la esquina
¿Por arrepentimiento?
¿Y su mujer? ¿Y la nube que se instaló en el pensamiento de este buen hombre?
¿Cabe la posibilidad que ella esté acostada con el remisero,
o con el sodero, o con el quinielero? y así sufre…. La paranoia desgasta.
y así sufre como sufren las viejas chismosas con la temperaturas altas
que dá este insólito mes de Mayo. ¡Increíble!
Un Cobain con acné y rastas mal hechas
se come las uñas
o su trabajo de pintor lo deprime.
Van Gogh resucita. Muchos muertos buscan parecerse a él, que tiene otra vida, y los estafó a todos.
Todos creían que los muertos son buenos por estar muertos.

Mañana, con buena suerte, quizás sea otro día.
Y yo, lo estaré despreciando
como todas las veces que puedo.
Será porque viajo más de lo que respiro,
y eso me cansa,
y encima vos nunca te movés de tu departamento monoambiente.
¿Entendés?

A mi dedo pulgar

Fantasioso

que jamás creció.

Suele apuntar o llorar.

Cumple su rutina

ayudado por la mano que le doy…

(Se parece a mí)

"Dubitativo en el ascensor de un departamento en Almagro"

Salgo a fumar.
Encuentro a la gente que me quiere
y ellos me llevan a rastras como un borracho ciego
que no sabe hacia donde quiere ir.
Hoy, es el día mundial del whisky (o del vino)
Es el verso que suelo poner de manifiesto
cuando quiero disfrutar algo en un día que no corresponde.
Un martes de té de Poleo no es lo mismo que un martes
de whisky dulce y rock and roll sin hielo.
Pero aunque siempre pague los boletos en horario
nunca recuerdo hacia donde voy ni por qué camino tomar…
Es increíble que la mujer que amo me cuente que se enamoró dos veces
en el mismo día. Y que ningún minuto gastó pensando en mí.
¡Y encima me quiere invitar a salir!
Ni plaza Francia ni la mierda de mi país… ¡Qué se vaya todo al carajo!
y los escritores que escriben todo difícil para sentirse buenos
que se vayan a la puta que los parió….
Un cementerio gris y desamparado los estará esperando
con un servicio de lunch formidable:
“El menú es un futuro tranquilo
con migajas de sushi barato”.
Mi flaco colchón extraño,
mi cepillo de dientes en casa.
Hoy dormí en Almagro, a un par de cuadras de la escuela.
Me compré un paquete de cigarrillos por quinta vez en mi vida,
Calentándome los pies estuvo el centrifugador,
jamás alcanzó a calentar ni un poquito mi alma
Solitaria y fría…

"Vómitos en una mansión de Belgrano"

Con sus botitas medio embarradas
la gordapunky daba lástima (De primer escuela).
Solía leer en el inodoro a Sigmund Freud
porque era el único escritor
que leyó y recomendó su profesor
(De psicología para adúlteros)
Cierto convencionalismo barato
les saca la retina a los ojos ciegos;
Ciertas leyes son la gran barrera
de la misma percepción…

Se escapó de su casa a los quince
aunque solo fue para ir al almacén.
Vive imaginando su propio recuadro:
“Besuqueándole el culo a un mercader”
Su mierda da demasiado asco
y su inteligencia mucha suspicacia.
Su papito le compró un lindo auto
y a disfrutar hasta mañana
La gordapunky ya no anda en patineta
pero se olvidó de caminar,
con la dureza que tiene su cara,
¡Ay, que lástima dá!

La gordapunky es seguidora
del progresismo hasta reventar,
come de arriba con sus lujos
y con su chapa de voraz.
Jugó póker haciendo trampa
y jamás me pudo ganar.
Su mala fé tiene sindicato
y una actitud de reprochar…
Y piratas que chantajean a su lado,
sobre la bruma y la tempestad,
no se dan cuenta lo que duele
tener que fingir para comprar…

"Nulos culos de vaca (Artaud ya murió)"

Desfilan los beatniks decepcionados,
y el surrealismo parece algo plagiado.
Si ya no gruñe tanto el loco Artaud,
lucirá muy guapo su último copión

Una hoja rota llegará a las manos
y al lápiz de un mal soñador;
Un lobo sumiso incompetente
ni en la eternidad podrá ser escritor

¡No encadenen más con soberbia!,
¡No escupan la imaginación ni el sentir!;
La poesía es esa medalla tibia
que consuela a un infeliz

Como joden esos nulos culos de vaca,
ni a llorar ni a contestar deben acordarse.
Como un croata en Parque Patricios
algo perdido está llegando…

Quieren el juego y quiero perderlo,
nunca se enteraron que la derrota
es la victoria de un hombre bueno.
Ya lo sabrás cuando quedes solo,
ya me entenderás cuando tu sombra
(ni te soporte…)

Alrededor de tus escritos estará la mafia
de críticos benevolentes y amables,
Descarados y fulanos cantores de tango
Escupirán tus obras, bostezándola.
Y llorarás, pero volverás a sonreír
cuando un billete baile
junto a tu lindo porvenir…

“Patíbulo” (a A. Artaud)

De pronto, nos vimos transitando la rotonda más secreta del universo; un tercero en discordia observaba claramente como esquivábamos algunos cajones de muertos, alguno que otro inútil cementerio abandonado, machistas prostíbulos abiertos, excremento de caballo, la sangre de alguna luna, un río revuelto, montañas de ira vomitadas por la policía, todo. Pero todo es todo aunque a veces sea nada. Alguien podía ser el observador. Tal vez, ese alguien podría ser una sombra invisible o algo más tenebroso...
Tan perfecta y sencilla era la madrugada que las estrellas mordían la carne más sabrosa, y yo, mordía mis dientes de hambre. El deseo de masticar pedazos de puras palabras. Las palabras sometidas a una confesión. No podía confesarme. Ella no era un sacerdote ni yo un estúpido que gasta el tiempo visitando iglesias en busca de una utópica salvación. Pero bien, sabía y recapacitaba en mi UNA sola cosa. En mis pocos años de vida no conocí a nadie que me haga sentir la misma sensación que tuve en ese momento: <>.

I.- ¿CÓMO ERA ELLA?
Su sonrisa era un león. Sus palabras eran leones enjaulados en una pequeña SELVA. El cordón desatado, el puntapié inicial, la luna ensangrentada, el peor cuadro pintado, todo... era yo. Una vez pude evitarlo pero sin darme cuenta que seguía perteneciendo a esa jungla: LA NOCHE. Podía arrancarla de mis nervios, de mi ansiedad, pero ni siquiera lo intenté. Su recuerdo, mi recuerdo, nuestro recuerdo; son una inmensa mordida de cocodrilo hambriento. Ese animal desesperado por un fin; la alegría. Ese animal o el amor. Solamente: AMOR.
En ese tiempo, el amor resonaba como un león en mi cuerpo. Todo amor (o todo león) es divertido en el circo, pero en la jungla te asesina. El amor: rey de la selva. Ese amigo de la pasión o el sentimiento más hermoso y catastrófico que haya dado la creación de la naturaleza.

II.- APARECIÓ UN CINEASTA EN SU VIDA QUE DIO ACCIÓN A SU PROPIA PELÍCULA.
“Lumiere” sacará a relucir todo su repertorio, y las penas de mis uñas NO se desenterrarán tan sencillamente como un bandolero de aromas podría hurtar un jovencito jazmín. Ella me dejará. Me aparcará sobre las puertas de un edén cerrado. Él se reirá. Ese nuevo Lumiere será su presente, será su antojo... y yo, moriré obsesionado.

¡Yo he de partir
pero antes voy a cantar;
La canción de tu alma
con dolor tan irreal!

Ella era un hecho casi místico, era otro león. Él era nuevo y era su circo. Juntos hablaron y soñaron con pescar las mejores especies en tiburones de papel y tela. Nadie sabe tanto como él. Su inteligencia predomina por sobre éste y miles de escritos más. Ese gran leoncito de circo había estudiado en la facultad de la sonrisa, de la alegría, de la felicidad barata y veloz. Era alegre. Y luego de dar cuentas de eso, mi cántico resonaba en los oídos sordos de la noche:

Idiotizada e inmadura,
frígida hecha león;
Solo eres una rama,
y yo, el árbol llorón…

Ella era tierra y era valiente, era la domadora del domador. Una déspota de mi vida atrincherada en un infierno ciego. Y también podías sentirse como tierra putrefacta y abrumadora de los sentidos en general y en los míos. Pero la seguía queriendo (o amando, no lo sé) por inercia. Como un abuelo aprende el ajedrez cuando bien podría estar regando el jardín de su rancho.

"...La vejez es siempre la causa
de un dilema que no es el amor;
En la mente menos humana,
cualquier pena implica temor..."

III.- APOCALIPSIS EN ALGÚN ALMA PARECIDA A LA MÍA
“...Y los artistas estallarán sus vasos de aguardiente creyendo ser transgresores. Los poetas se partirán la cabeza con un martillo al saber que su musa no será musa, sino un cuervo encantador rodeado de jinetes malheridos. Los pintores serán parte de la propia obra. Uno de ellos, un tal Salvador Dalí querrá ser fruta. Pero la VERDAD (¿es la realidad?) en verdad, no lo dejará. Porque todo es un auténtico sueño. Esta cretina vida es un hechizo que nos depuso el mismo resultado de la guerra entre el rencor y el amor...”

IV.- “FRAGMENTO” DE LA CONVERSACIÓN CON LA PERSONA QUE NOS OBSERVABA LA ÚLTIMA VEZ QUE NOS VIMOS:
- EL AMOR ES UN CAJÓN DE MUERTOS. (me advirtió irónicamente)
- ya lo sé, no me lo repitas. (le repetí con remordimiento)
- Si no te falta nada... todos te quieren... te idolatran, estas viviendo bien...
- ¡Cállate!. Tú no sabes lo que es vivir... si eres el amor. (LE RESPONDI REPLETO DE IRA)

Thinking about you

He estado pensando en ti, tus grabaciones estan aqui,tus ojos estan en mi pared, tus dientes estan por allá pero yo aún no soy nadie, y tú ahora eres una estrella ¿Qué te importa?

He pensado en ti, y no hay descanso ¿Debería amarte aún? ¿verte aún en la cama?

pero estoy "jugando" conmigo mismo, y ¿qué te importa?

cuando los demás hombres son mucho, mucho mejores?

Todo lo que tuviste. Todo lo que necesitas ¿Quien te compró cigarrillos y sobornó a la compañia para venir a verte, cariño?He estado pensando en ti, asi ¿Como puedes dormir?Esa gente no son tus amigos, les pagan para besarte los pies. Pero no saben lo que yo se, ¿ porqué debería importarte cuando no estoy alli?Todo lo que tuviste, no lo necesitarás nunca.

Todo lo que tuviste.

Llegué a mi fin y sangro para complacerte. He estado pensando en ti.

Radiohead.

Mónologo

“Los caballeros de hilo escuchan una radio que habla”
Hay gente que tiene cara de personaje de novela de Roberto Arlt y crea su propio misterio. Nunca se dan cuenta que son una farsa a simple vista.
Hay gente que te saluda con un brazo, y con el otro piensa apuñalarte por todos los poros de la espalda.
Hay gente que se molesta por un grano y no sale a la calle.
Hay gente inquieta como perro con garrapatas inmensas.
Hay gente que adquiere miles de vidas limitadas
y joden el culo de los demás como hemorroide madura.
Hay gente más aburrida que escuchar decir que Morrison murió.
Hay gente audaz con ganas de hacer caca en un museo.
Existe la gente con cuerpo de viernes y mente de domingo.
Están las personas que laburan 25 horas por día
y sueñan con que el mismo billete les obsequie otra vida.
Hay ratas con cara de personas y personas con gestos de miserable.
Existen aquellos melancólicos que lloran por su amada esperando dar lástima.
Existen esos crípticos que desean un final trágico para toda película de amor.
Existen los campeones de ajedrez tratando como un trofeo a su mujer.
Existen las putas, los putos, los profesionales, los talentosos.
Existen los agravios moralistas y prejuicios en vano.
Hay faloperos, asesinos y dementes. O solo una mentira gigante
que inventó tu papá para que no salgas de casa hasta los treinta años.
¡Oh, casualidad! Existen los presos, los libres, los vivos, los muertos,
los que juran sobre un mudo altar:
Está la televisión que enferma mucho más que cualquier enfermedad.
Estás vos, estoy yo, y tu patrón que no entiende lo que vos pensás que entendés a la perfección.
Porque vos sos el mejor, el más vivo, el superdotado, un superhéroe en la cama,
el que anda con todas las minas que se le antoje.
La persona que pronto nos va a criticar por esto o nos va a condecorar.
Pero si pensases lo que haríamos si estuviésemos al lado de tu novia exuberante…
Las cosas que desearíamos hacer con ella...
Si pensases eso, el día que te des cuenta, nos cagarías a trompadas.
Nos sacarías los dientes y nos amenazarías a decir todo esto que estás escuchando.
Porque sos un masoquista, porque sos un oyente más de este programa de radio.

La caquita del bueno de Jesúscristo.. (No tenía inodoro)

Dios hizo sus necesidades (como siempre)
Desde el cielo
nos acertó...


Nosotros
somos sus hijos
como bosta de caballo...

Un casting de mujeres demasiado bonitas

Despreciándome.
Despreciándome.
Despreciándome.
Desprec...

"El amor es un jardín de infantes"

Lo apreciaba pero era mucho mejor evitarlo.
Ignorarlo, despreciarlo, quitarlo de su mente para siempre, cristalizarlo en alguna imágen lejana e inevitable. Así era mejor. Era increíble como lo soportaba a sol y sombra y sin arrepentimientos.
Su falta de comprensión y su carrera universitaria lo eran todo. Vivía en un mundo extra: Un bonus tracks de mundo.




Piloteaba la vida como podía. Sabía muy bien que el amor es como un veneno necesario. Como lo era, algunas noches distorsionadas, la cocaína en los cavos de mi nariz. Esa mierda rica.
Pues,sé que no puedo brindarle nada a nadie.Soy una esponja y puedo emborracharme con cuatro copas de vino y no me doy cuenta. Soy de ésos tipos que por inercia vuelven sus actos, torpes.
Sé que lo miserable, lo fatídico, el anarquismo, las suspicacias, las nubes, la música y el arte en general son abrojos que se me instalan en el pellejo a flor de piel. Lo sé.
El futuro es un avión planeando sobre el aire 143 horas seguidas. Es su destino en mí, UN VIAJE CANSADOR.




Cuando él(que soy yo siempre) pensaba en voz alta, pronunciaba cinco letras. Lo paradójico de ese caso es que esas letras se iban degradando a cada llanto escondido por los rincones: Mi abuela diría; "¡A llorar al campito!". Pero esta es una ciudad. Una ciudad de porquería sin nada nuevo que mostrar pero con raperos en cada esquina rimando Mc donalds con Coca Cola.
Y mientras tanto, las cinco letras cambiaban de forma a medida que el sol se asomaba por la ventana como espiando lo que escribía.
Pasaba un tren a 30 cuadras de mi casa y su temblor se sentía en mis timpanos como si fuera un moscardón de cocina sucia.

Estaba insoportable, histérico y sin apetito. No tenía muchas ganas de hablar, menos de leer Breton en estado insomne. Tenía ganas de tomar vino, mucho más de lo que había tomado.

Recordando los días de niño, me pregunto, ¡¿y si hubiese ahorrado algunas de esas miles de vidas que tenía a los cinco años cuando jugaba en las hamacas!?

Carta a un amigo (Que bien en el fondo lo quiero)

Que feo es enterarte que tu novia te quiere
o finge que te ama
solo porque cree que sos músico...




La moda es clara, la moda es decir; "¿A qué se dedica tu novio?"


- Y... mi novio es músico.


Existe la gran conspiración de esas muchachas con el afán de presumir entre sus amigas. Así, de esta manera, las minas que se enamoren de abogados, arquitectos, contadores, tenistas, kiosqueros, choferes, azafatos, conductores de radio, pensarán dos veces antes de encamarse con ellos.


La moda siempre se entrometerá en las neuronas antes que la razón.



y así para el 2022 (para agosto más específicamente) la gran mayoría de las mujeres tendrán maridos vagos, desalineados, y totalmente peludos desde la punta del dedo gordo hasta donde se ubica el último piojo de la cabeza. Sus maridos pelones, ex proyectos de rockers, pedirán por teléfono la PISA, y harán la fila del banco para pagar sus impuestos todos los meses. O por lo menos hasta SETIEMBRE.



¿La música?



Solo EN EL olvido...

"Principiantes Principitos"

Tenés los sentidos tan opuestos
que un latigazo no va a doler.
Vos sos tu propia confianza
pero te mentís en todos lados.

Vas hundiendo el barco
para ubicarte en el primer escalón.
¿Pero no te dista cuenta
que sos el tornillo más blando
del más estúpido motor?

Un clown chillón,
animando una fiesta densa,
no deja de ser morsa
encerrada en una prisión loca.
y ahí vas, por otra vereda,
creyendo que el atropello
se ha olvidado de vos,
y quedarás ileso...

Si no hacés la revolución
preferís bailar toda la noche,
y si pensás que lo hacés bien
CUALQUIER QUESO MAR DEL PLATA
será parte de tu cerebro.