LA CRÓNICA DEMAGOGIA

Cómo dice la foto que ví hoy, somos INSTANTES.
Experiencias y desordenes sentiMentales que no se animan admitir
el FÍN como otro integrante de nuestra vida.
Nuestra bandera está hecha de sangre de abortos ilegales.
De villas que se embarran hasta el cuajo cuando llueve. De asesinos sin pena,
de torturadores escondidos en manicomios o celdas Vip.
De religiones mantenidas por el estado y algunos violines ACEPTADOS.
De diarios patéticos.
De próceres inventados.
De información insana.
De punteros políticos y cocaína cortada con Eficient.
De exageración perturbadora.
Fanatismo. Desprecio. Humildad. Cárceles.
Viejas muertas que compran sus ideas en el almacén.
De chicos que abandonan su esencia por un rico papel.
De torcidos fundamentos que nos quieren imponer. De Mariana´s Nannis.
Cirugías decadentes. Corazones de terciopelo. Histeria. Contaminaciones.
Empresas europeas. De educación PRIVADA. De notebooks y Wi-fi.
Y ese GRAN CARTEL DE PLÁSTICO
que nos muestran como "Realidad".
En la pileta más vacía podemos caer
Si sólo ignoramos y limitamos lo que podríamos SABER.
Nos hundimos. Nos ahogamos. Y seguimos respirando.
Los que salen ilesos
nunca sienten su corazón mojado. Entonces, miran la tele sin prenderla.
No les hace falta alimentar la mente cuando pueden conformarse
con un sueldo amarrete de 27 millones de horas laborales en negro.
Juro que pertenezco a una prestigiosa sociedad secreta de tarados.
Soy vago. Borracho. O cómo quieras llamarlo.
Pero nadie me puede negar esto...
NADIE SE BUSCA POR DENTRO.
Y nos armamos
y nos DESAMAMOS
por un billete.
Que cuando menos nos damos cuenta nos grita.
Y nos vuelve a ARMAR..

OSVALDO BAYER

"NO HAY VERDADERA DEMOCRACIA
DONDE HAY VILLAS MISERIA"









O.B

“PROMETELO EN LA MIERDA”

Y mientras te escucho tengo frío, tengo frío y te escucho.
Es como vivir todo de vuelta
sin haber empezado.
Leo las fotos de la paranoia,
se cierra el pozo. Soy argentino pero me arrepiento.
Suenan las hojas muertas de una canción y me arrastran las palabras a lo que creo que soy.
No quiero conocer al poeta ni la protesta vietnamita,
no quiero guerra interna...
No quiero eso. Pero la guerra que creamos avanza en medio de escombros. En la vereda
y no hay gatos que animen el día.
El espacio se hizo más pequeño que un ojo. Las ideas dan vueltas y se arriman al precipicio.
No hay cansacio, sólo necesidad. Pero no te extraño (No soy tan bueno para saberlo)
Sin sol nunca se puede avanzar unos pasos más en esta guerra que te hablo.
Prometelo en la mierda que no lo vas a contar.

Tus amigos se hicieron sombra para su bienestar individual. El único que realmente pareciera importarles.
No hay aullidos pero siempre sobran lobos y estrellas
y alfajorcitos de Córdoba.
Bahía blanca me parece lejos. Pero más lejos estoy yo de mí… y mí de nadie.
Hay figuras que parecen relojes.
Hay escuelas que son SUBTERRÁNEOS HECHOS PARA CRIAR ratas y amamantar gusanos.
Escucho “Abbey Road”
que sale en forma de humo de la casa del vecino fumón.
Creo poco en la política ni soy anarquista. Creo muy POCO en lo mucho…
Lo de TODOS, no me pertenece.

Por eso la gente me vale lo mismo a que un policía me salude de la mano...

Tu cabeza está llena de 8, 7, 9, y TRES. Pero siempre limpiás tu casa más que tu pasado.
Sos un recital, una obra, una película, un poema, ul cuadro, un beso, la lástima, un llanto fugaz, un porro, una tanga limpia, una concha de poco uso, mis tripas, mi sangre, mi muerte, mi nacimiento
y el amor
y el odio
entre todo ESTO…

Es lo mismo AYER que todo Villa Crespo

Es duro que llueva tan seguido y ni siquiera pueda abrir los dedos.
Brillantes. A las mujeres les fascina cuando le acarician el cuello por detrás y las hacen sentir especial.
Pero los días son una mierda
y mi cara de culo mira lo gris mucho más que la primavera.
¡Noel Gallagher, dejá de copiarte de John Lennon!

En los ascensores hay historias y también sube siempre algún drogadicto que te observa el cuerpo
como si fueses de mentira.
Una vez, uno me dijo que mi tatuaje tenía imperfecciones y que las letras de “Hi, how are you?” Están muy pegadas. Tenía razón.
Algunos adictos se drogan para olvidar cosas peores que la razón y el dolor.
No soy bueno contando lo que quiero contarte.
Pero le doy un nombre gracioso a cada poesía que escribo…
Y mientras te escucho
espero poder olvidarme de mí, del alcohol y de vos…
Porque yo te escucho.
Pero ya no hablás…

“Pasarela de vedettes con caras de duende”

Me acuerdo perfectamente aquella noche como un trabajo de caligrafía.
Vos estabas caminando por las escaleras
del negocio de pepe, el peluquero.
Mientras yo te contaba
Cada uno de mis sueños.
Vos me decías que estaba muy loco.
Que a vos nadie te regaló un chicle para calmar la borrachera
y que no fuiste a ningún conservatorio para tocar la batería.
Al fín y al cabo, te doy la razón.
Estoy loco. Pero todavía sigo creyendo que
Cada vez que hablábamos por msn estabas borracha.
Nadie se queda hablando conmigo hasta las 8 de la mañana.
Ni nadie me cuenta todos sus secretos.
Nunca me hicieron llorar tanto. Porque la estupidez humana me alegra.
Mis únicos momentos de óceo son cuando no pienso.
Ahora vos hablás desnuda
Pero te ponés un antifaz.
Yo limito mis acciones y sigo pensando
Que la muerte
es lo único real…
Me gustaría publicar todo esto en un libro y vivir de eso.
Pero eso es más difícil que saber quiénes son las personas que me saludan
Cuando voy por la calle.

“No tengo casco ni tengo banderas. Vivo en el mundo”

No entiendo si quiero ponerme a cantar
o dejar de entender que cantar
me permite olvidar que solo soy un ladrón con gusto a alcohol.
Hablamos y caemos. Y yo no sé cómo entenderlo.
El juego es perfecto.
DOS MÁS DOS son 6 en el universo...

Sífilis en la guitarra. Ya no tenés más pausa.
No te queda ni una respuesta.
Compraste un paquete de azúcar en el almacén cuando te preguntaron como te llamabas
Repetís lo mejicano una y otra vez.
Levantás la pala. Te olvidás el ataúd en el baño.
Y un muerto en tu nariz.
200 veces rascas tus sueños para no pensar en la gente.
Reprimís el esfuerzo.
Y el héroe se choca con la pared después de volar.

Decime que pensás pero no me quiero encontrar. Reprimís El esfuerzo.
Estamos disfrazados.
Nos reímos de nuevo.
El mundo nos parece tan ajeno
Que en vez de tener un hijo,
fumamos porro mientras lo parimos.
Y regamos una flor de plástico 20 meses
como siempre… ni la fumamos

LA GENTE NECESITA DEPENDER DE ALGUIEN

“La sangre de 2 dinosaurios es cerveza para Adán”

Te afecta “casi todo”
porque “casi” no significa nada. Y “todo” es tan poco.
Te duelen los adictos que son presos de este espacio.
Espacio que los encerró. Al existir.
Las pendejas cultas
y el derrame cerebral
de los que apuestan a los burros en el hipódromo
cuando afuera los pibes que cuidan los autos
comen peor que un animal o ni siquiera eso.
Tus ojos ven triple
el firmamento de la mañana.
En Israel cae una bomba. Mañana Evita canta un cover de Madonna.
Te la chupa Freud. Te la chupa el periodismo alternativo.
Y todos los museos caretas de La Recoleta.
Cada vez que los escuchas hablar
te dan ganas de vomitar.
Ya rompiste tu piel. Cambiaste de forma.
Antes recostado. Ahora en la terraza.
Antes eras un sabio. Ahora ni Dios.
Y sólo crees en vos
Porque creerlo así te hace inmune.
Te odias tanto como te amás.
Y volvés al mismo ciclo de siempre.
En definitiva, sos tan tarado como todo el mundo.












“La cerveza de Adán cayó en las piernas de Eva (que eran como 2 dinosaurios)”

Pasaron 200 años de la última vez
que confundimos un gobierno bueno con un almacén.
No era champagne
pero había copas y vasos
y ni siquiera nos preguntamos
si Evita Perón
era la mina de Adán, el borrachín del piso siete dos.
Si estuviese vivo mi abuelo me hubiera torturado por decir esto y me patearía el culo tantas veces hasta hacerlo guiso de mondongo..

La cerveza se sirve de mesa en mesa
y ya no hay ganas de pensar.
Necesitan adaptar a la historia.
Pero la historia
es
ESPACIAL.
Ahora pocas veces esperan algo nuevo
Tenemos la lengua
un tanto quemada.

Y si salir
es no dar un paso atrás.
Tendremos que saltar para no ser tan mentirosos.
Es difícil que me esconda.
Corro atrás del palacio.
Vos barres
el bosque.

Los árboles Huelen como árboles

Casi casi sueño

Fue el jardín de herederos
cayendo al amor profundo, bailando cumbia
Muriendo al cantar después.
Dios sabe quién nos hizo crecer.
Y quién nos enseñó
a callar

Constantemente viéndolo todo.
No te asustes.
No te vayas.
No tengo escopetas. Pero uso paraguas.

Murió un remisero mientras te esperaba.
Y resulta que Gabriel era el único arcángel drogadicto en los templos del cielo.
Amigo cabaretero de Buda.
Barrendero del palacio.

Busqué en la frecuencia de la radio un nombre parecido al mío.
Pero solo dos eran los de siempre.
Casi todos los días hacemos lo mismo
Tendemos a seguir siendo jóvenes
en estos tiempos sin tiempo
necesito que alguien se suene los mocos y pincele los vientos
Que me hacen toser.
Afuera el mundo viaja en la misma línea ondulada.
Nos conocemos preocupados día a día.
Ojalá exista otra forma.
Y que la experiencia haga de remedio






Mi funeral será tu perfume

Los narco-deliverys traficaban espanto
y lo dejaban en los portones de las mansiones de hombres miedosos.
Yo no extrañaba el sol. Pero extrañaba que fueran las diez de la mañana.
Aunque Jugaba con las bolsas cuadrillé que usaban mis abuelos
Cuando les costaba volver del almacén.
Era otro cuerpo el que hablaba por mí.
Quería que vengas a casa a contarme cómo es eso
de que existe la muerte antes de ser feliz.
La tortilla se cocinó y los recuerdos nos visitaron
Para contarnos que un manicomio no es igual que el amor.
Y ya me había olvidado de que quería que vengas a casa.
Nadie soñó lo que yo vi despierto.
No tomé de la botella para borrarlo todo.
Desnudos deben temer que alguien construyó un tenedor libre
en los días donde el hambre faltaba;
¡Ausente, señorita! Soy la sombra que vino a estudiar.
Más allá del lavarropas
hay una propaganda fetichista de los violadores del ecosistema.
Montados en sus aguijones nunca vi a un político
vivir en un rancho de adobe.
Serán mis días lunáticos que se comieron mis entrañas.
O me equivoqué y puse mis tripas en vez del pollo…
Si empiezo a disfrutar de la vida, tal vez me enamore de mi de una vez por todas.
No puedo mentir. Ya me casé dos veces conmigo. Nadie supo que me divorcié.
Me dio un poquito de celos que mamá se haya enamorado de Jim Morrison dos días seguidos.
Adentro de mi corazón,
el que espera es tuyo.
Dos finitas estrellas
fumando porro en el amanecer.
Dejenme tranquilo.
Ya sé que fantasma va a vestirse por mí
Mañana mi funeral será tu fiesta.
Festejaremos en un hospital todos los detalles y maravillas que hagan los tarados de tus amigos.







“La cabeza que era un museo de árboles sin mundo”

Limarte el cerebro como un jamón no te limita
Y te sobrepasa. Tanto que llegás a creer
que mirás el todo
como un objeto estándar.
Hay que ser bastante idiota para pensar en una sola cosa.
Mi casa tiene un cuerpo.

La cara bordó en el pelo de los trabajadores arde
y calca el futuro de todos los niños:
Mamá… ¿yo que hago acá?
¿Me bajás?
Tus enemigos son tus mejores amigos. Siete.
Mejor calidad que cantidad.

Ayer a la mañana vi pasar un tren.
“No me voy a tirar”, dije para mí mismo (Disfrazado de otro)
El circo prende sus luces siempre.
Vivimos rodeados de infinitas interpretaciones.
Asimilémoslo. Si llegás tarde al laburo,
o muere tu familia entera o te ponés de novia,
el circo sigue intacto.
Después de pensar eso no me importó el tren.

Al otro día
me compré una cámara de fotos muy copada.
Pensé en fotografiar lindos paisajes y personas felices.
Luego me arrepentí.
Porque el valor de lo que pensaba
No era por el valor en sí.
Quería ganar plata al pedo.
Para eso me compro una bicicleta
y salgo a pasear
sin decir nada.









CONCENTRADO
Estoy a punto de olvidarme la cara en la calle.
Me asesina que me acuerde.
Mi fantasma no me extraña.
Ya camina solo.
Autos como nubes
que se van. No puedo pensarlo dos veces
Pienso que ayer
es regresar diciéndome hola.

El amor guardado en el kiosco
¿Y cómo es eso que el niño pierde sus juguetes
Sin saber donde buscarlos…?
Tu inteligencia va más allá de lo que está puesto.
No sé jugar
No sé jugar con los fármacos.
No sé jugar con los cuervos.

El mundo es perfecto.
No tiene cuello.