“Suelo viajar parado en cualquier colectivo”

Un pibe con la remera de George Harrison
le cede,
con cierta nobleza, su asiento a la más linda (De Villa Urquiza).
La bulímica se ríe por puro compromiso, la gorda
está acostumbrada a ser “la rechazada”.
Una señora vestida a lo monigote infantil
está desubicada en estos tiempos y en este lugar.
Observa a la derecha y no le apetece,
en la izquierda hay incomodidad;
Prefiere .
Estos pasillos nunca están despoblados,
Lúgubres, desorientados, desolados o con odio.
Nunca esperan un buen amor -ya no confían-.
Hay alguien estornudando, salpica a su bisabuelo
que está sentado a diez centímetros de la ventanilla
que se cerró
para que la vuelva abrir algún claustrofóbico
o quizás,
El que tiene sus walk-man sonando fuerte, nivel máximo
o el que escucha heavy metal de los noventa o grunge o The pixies,
y siente que la chica que necesita amar tendría que usar zapatillas negras hasta
para bañarse,
y no debería dormir hasta por lo menos el 2016
- Para librarlo de cualquier dependencia de 200 años-
y resulta que hay una despierta y especulativa
y es la POESÍA:
La poesía es la medalla de consuelo que recibe un perdedor por no saber hacer nada.
O como el oficinista que llega a destiempo a su empleo conjeturado,
o como el valiente que tiene un ramo de rosas de unos cien pesos
que
lo compró como método de perdón
en la esquina de su casa,
ahí por Scalabrini Ortiz y Corrientes, justo en la esquina
¿Por arrepentimiento?
¿Y su mujer? ¿Y la nube que se instaló en el pensamiento de este buen hombre?
¿Cabe la posibilidad que ella esté acostada con el remisero,
o con el sodero, o con el quinielero? y así sufre…. La paranoia desgasta.
y así sufre como sufren las viejas chismosas con la temperaturas altas
que dá este insólito mes de Mayo. ¡Increíble!
Un Cobain con acné y rastas mal hechas
se come las uñas
o su trabajo de pintor lo deprime.
Van Gogh resucita. Muchos muertos buscan parecerse a él, que tiene otra vida, y los estafó a todos.
Todos creían que los muertos son buenos por estar muertos.

Mañana, con buena suerte, quizás sea otro día.
Y yo, lo estaré despreciando
como todas las veces que puedo.
Será porque viajo más de lo que respiro,
y eso me cansa,
y encima vos nunca te movés de tu departamento monoambiente.
¿Entendés?

A mi dedo pulgar

Fantasioso

que jamás creció.

Suele apuntar o llorar.

Cumple su rutina

ayudado por la mano que le doy…

(Se parece a mí)

"Dubitativo en el ascensor de un departamento en Almagro"

Salgo a fumar.
Encuentro a la gente que me quiere
y ellos me llevan a rastras como un borracho ciego
que no sabe hacia donde quiere ir.
Hoy, es el día mundial del whisky (o del vino)
Es el verso que suelo poner de manifiesto
cuando quiero disfrutar algo en un día que no corresponde.
Un martes de té de Poleo no es lo mismo que un martes
de whisky dulce y rock and roll sin hielo.
Pero aunque siempre pague los boletos en horario
nunca recuerdo hacia donde voy ni por qué camino tomar…
Es increíble que la mujer que amo me cuente que se enamoró dos veces
en el mismo día. Y que ningún minuto gastó pensando en mí.
¡Y encima me quiere invitar a salir!
Ni plaza Francia ni la mierda de mi país… ¡Qué se vaya todo al carajo!
y los escritores que escriben todo difícil para sentirse buenos
que se vayan a la puta que los parió….
Un cementerio gris y desamparado los estará esperando
con un servicio de lunch formidable:
“El menú es un futuro tranquilo
con migajas de sushi barato”.
Mi flaco colchón extraño,
mi cepillo de dientes en casa.
Hoy dormí en Almagro, a un par de cuadras de la escuela.
Me compré un paquete de cigarrillos por quinta vez en mi vida,
Calentándome los pies estuvo el centrifugador,
jamás alcanzó a calentar ni un poquito mi alma
Solitaria y fría…

"Vómitos en una mansión de Belgrano"

Con sus botitas medio embarradas
la gordapunky daba lástima (De primer escuela).
Solía leer en el inodoro a Sigmund Freud
porque era el único escritor
que leyó y recomendó su profesor
(De psicología para adúlteros)
Cierto convencionalismo barato
les saca la retina a los ojos ciegos;
Ciertas leyes son la gran barrera
de la misma percepción…

Se escapó de su casa a los quince
aunque solo fue para ir al almacén.
Vive imaginando su propio recuadro:
“Besuqueándole el culo a un mercader”
Su mierda da demasiado asco
y su inteligencia mucha suspicacia.
Su papito le compró un lindo auto
y a disfrutar hasta mañana
La gordapunky ya no anda en patineta
pero se olvidó de caminar,
con la dureza que tiene su cara,
¡Ay, que lástima dá!

La gordapunky es seguidora
del progresismo hasta reventar,
come de arriba con sus lujos
y con su chapa de voraz.
Jugó póker haciendo trampa
y jamás me pudo ganar.
Su mala fé tiene sindicato
y una actitud de reprochar…
Y piratas que chantajean a su lado,
sobre la bruma y la tempestad,
no se dan cuenta lo que duele
tener que fingir para comprar…

"Nulos culos de vaca (Artaud ya murió)"

Desfilan los beatniks decepcionados,
y el surrealismo parece algo plagiado.
Si ya no gruñe tanto el loco Artaud,
lucirá muy guapo su último copión

Una hoja rota llegará a las manos
y al lápiz de un mal soñador;
Un lobo sumiso incompetente
ni en la eternidad podrá ser escritor

¡No encadenen más con soberbia!,
¡No escupan la imaginación ni el sentir!;
La poesía es esa medalla tibia
que consuela a un infeliz

Como joden esos nulos culos de vaca,
ni a llorar ni a contestar deben acordarse.
Como un croata en Parque Patricios
algo perdido está llegando…

Quieren el juego y quiero perderlo,
nunca se enteraron que la derrota
es la victoria de un hombre bueno.
Ya lo sabrás cuando quedes solo,
ya me entenderás cuando tu sombra
(ni te soporte…)

Alrededor de tus escritos estará la mafia
de críticos benevolentes y amables,
Descarados y fulanos cantores de tango
Escupirán tus obras, bostezándola.
Y llorarás, pero volverás a sonreír
cuando un billete baile
junto a tu lindo porvenir…

“Patíbulo” (a A. Artaud)

De pronto, nos vimos transitando la rotonda más secreta del universo; un tercero en discordia observaba claramente como esquivábamos algunos cajones de muertos, alguno que otro inútil cementerio abandonado, machistas prostíbulos abiertos, excremento de caballo, la sangre de alguna luna, un río revuelto, montañas de ira vomitadas por la policía, todo. Pero todo es todo aunque a veces sea nada. Alguien podía ser el observador. Tal vez, ese alguien podría ser una sombra invisible o algo más tenebroso...
Tan perfecta y sencilla era la madrugada que las estrellas mordían la carne más sabrosa, y yo, mordía mis dientes de hambre. El deseo de masticar pedazos de puras palabras. Las palabras sometidas a una confesión. No podía confesarme. Ella no era un sacerdote ni yo un estúpido que gasta el tiempo visitando iglesias en busca de una utópica salvación. Pero bien, sabía y recapacitaba en mi UNA sola cosa. En mis pocos años de vida no conocí a nadie que me haga sentir la misma sensación que tuve en ese momento: <>.

I.- ¿CÓMO ERA ELLA?
Su sonrisa era un león. Sus palabras eran leones enjaulados en una pequeña SELVA. El cordón desatado, el puntapié inicial, la luna ensangrentada, el peor cuadro pintado, todo... era yo. Una vez pude evitarlo pero sin darme cuenta que seguía perteneciendo a esa jungla: LA NOCHE. Podía arrancarla de mis nervios, de mi ansiedad, pero ni siquiera lo intenté. Su recuerdo, mi recuerdo, nuestro recuerdo; son una inmensa mordida de cocodrilo hambriento. Ese animal desesperado por un fin; la alegría. Ese animal o el amor. Solamente: AMOR.
En ese tiempo, el amor resonaba como un león en mi cuerpo. Todo amor (o todo león) es divertido en el circo, pero en la jungla te asesina. El amor: rey de la selva. Ese amigo de la pasión o el sentimiento más hermoso y catastrófico que haya dado la creación de la naturaleza.

II.- APARECIÓ UN CINEASTA EN SU VIDA QUE DIO ACCIÓN A SU PROPIA PELÍCULA.
“Lumiere” sacará a relucir todo su repertorio, y las penas de mis uñas NO se desenterrarán tan sencillamente como un bandolero de aromas podría hurtar un jovencito jazmín. Ella me dejará. Me aparcará sobre las puertas de un edén cerrado. Él se reirá. Ese nuevo Lumiere será su presente, será su antojo... y yo, moriré obsesionado.

¡Yo he de partir
pero antes voy a cantar;
La canción de tu alma
con dolor tan irreal!

Ella era un hecho casi místico, era otro león. Él era nuevo y era su circo. Juntos hablaron y soñaron con pescar las mejores especies en tiburones de papel y tela. Nadie sabe tanto como él. Su inteligencia predomina por sobre éste y miles de escritos más. Ese gran leoncito de circo había estudiado en la facultad de la sonrisa, de la alegría, de la felicidad barata y veloz. Era alegre. Y luego de dar cuentas de eso, mi cántico resonaba en los oídos sordos de la noche:

Idiotizada e inmadura,
frígida hecha león;
Solo eres una rama,
y yo, el árbol llorón…

Ella era tierra y era valiente, era la domadora del domador. Una déspota de mi vida atrincherada en un infierno ciego. Y también podías sentirse como tierra putrefacta y abrumadora de los sentidos en general y en los míos. Pero la seguía queriendo (o amando, no lo sé) por inercia. Como un abuelo aprende el ajedrez cuando bien podría estar regando el jardín de su rancho.

"...La vejez es siempre la causa
de un dilema que no es el amor;
En la mente menos humana,
cualquier pena implica temor..."

III.- APOCALIPSIS EN ALGÚN ALMA PARECIDA A LA MÍA
“...Y los artistas estallarán sus vasos de aguardiente creyendo ser transgresores. Los poetas se partirán la cabeza con un martillo al saber que su musa no será musa, sino un cuervo encantador rodeado de jinetes malheridos. Los pintores serán parte de la propia obra. Uno de ellos, un tal Salvador Dalí querrá ser fruta. Pero la VERDAD (¿es la realidad?) en verdad, no lo dejará. Porque todo es un auténtico sueño. Esta cretina vida es un hechizo que nos depuso el mismo resultado de la guerra entre el rencor y el amor...”

IV.- “FRAGMENTO” DE LA CONVERSACIÓN CON LA PERSONA QUE NOS OBSERVABA LA ÚLTIMA VEZ QUE NOS VIMOS:
- EL AMOR ES UN CAJÓN DE MUERTOS. (me advirtió irónicamente)
- ya lo sé, no me lo repitas. (le repetí con remordimiento)
- Si no te falta nada... todos te quieren... te idolatran, estas viviendo bien...
- ¡Cállate!. Tú no sabes lo que es vivir... si eres el amor. (LE RESPONDI REPLETO DE IRA)

Thinking about you

He estado pensando en ti, tus grabaciones estan aqui,tus ojos estan en mi pared, tus dientes estan por allá pero yo aún no soy nadie, y tú ahora eres una estrella ¿Qué te importa?

He pensado en ti, y no hay descanso ¿Debería amarte aún? ¿verte aún en la cama?

pero estoy "jugando" conmigo mismo, y ¿qué te importa?

cuando los demás hombres son mucho, mucho mejores?

Todo lo que tuviste. Todo lo que necesitas ¿Quien te compró cigarrillos y sobornó a la compañia para venir a verte, cariño?He estado pensando en ti, asi ¿Como puedes dormir?Esa gente no son tus amigos, les pagan para besarte los pies. Pero no saben lo que yo se, ¿ porqué debería importarte cuando no estoy alli?Todo lo que tuviste, no lo necesitarás nunca.

Todo lo que tuviste.

Llegué a mi fin y sangro para complacerte. He estado pensando en ti.

Radiohead.